Basura especial

El frío ha traído consigo recuerdos que me cuentan todas las cosas que hice mal y que ya no puedo arreglar.

Sigue resultándome curioso eso de echar de menos lo que, en su día, eché de más. Hoy han venido a mi cabeza aquellas  noches de bufanda y gorro, de luces en la calle y panderetas en los portales, y empiezo a pensar que tal vez todo aquello que vivimos fuera la verdadera felicidad. Puede que el problema tan sólo resida en mi afición a vivir en el pasado, tal vez deba empezar a ser más valiente y tú menos orgulloso (y viceversa). 

Pero ahora eso ya da igual, un recuerdo nunca dejará de ser un vestigio de la realidad que, aún no se en qué momento, dejamos atrás. Las luces se han fundido, yo no me atrevo a guardar la ropa de verano y el sapo se ha declarado en huelga de besos cansado de ser príncipe para una princesa irreal. 

Rebeca Jiménez

Desajuste y huelga de dolor,
desajuste y horas sin tu amor
y este silencio que me va a matar.

Te echo de menos y no se qué hacer
te echo de menos y no se
si cuando cierras los ojos piensas en mi,
sólo en mi.

Salto al vacío, desastre total,
la cuerda floja empieza a tambalear,
si yo me tiro tú irás detrás,
hay cosas que no puedes controlar.

Hoy Madrid despierta otra vez
cada día vuelve a amanecer,
yo lo veo todo mejor aquí...

By plane

Las cosas están mejorando. Es momento de empezar a realizar los sueños que no han querido cumplirse.
¡Nos vamos a Paris!

Cambio

Te estaré esperando donde siempre, sentada con las manos pilladas bajo las piernas, con la esperanza rozando tus labios, sabiendo que no vas a pasar por allí, que no has vuelto a pasar. Al caer el sol, llegará el frío y tal vez pase algún perro callejero o un niño buscando su balón.

Miraré los aviones y recordaré los viajes que no hicimos, las promesas que incumplimos, los abrazos que el aire recogió cuando el tiempo dictaminó poner tierra de por medio entre una historia con más olor a rancio que a nuevo y un futuro más vivo que el presente.
Llevaré el cuaderno que me regalaste y arrancaré, una por una, sus hojas, escritas con las verdades que nunca llegarás a leer porque jamás quisiste saber nada de las noches que pasé en la puerta de tu casa esperando un cambio. Un cambio que no sucedería en ese decrépito portal, sino en cualquier parte en la que no estuvieras tú, con una persona capaz de sonreír a mi tristeza y devolverme los abrazos que el aire me robó. Pero yo no lo sabía.
Recordaré la navidad de las luces y los besos robados, la de la mentira cogiendo mi mano, la misma del bosque de luna y sol.

Antes de irme, creeré verte entre las sombras que dibuje mi imaginación, pero no acudiré a nuestro ficticio encuentro porque habré estado esperándote por costumbre, como por costumbre te quería y, como por costumbre, te olvidé.

More than this

More than this, there is nothing
more than this, tell me one thing
more than this, there's nothing...