El queso de mis macarrones

Él es diferente. Se marchó para recapacitar, aprender a no odiarme, mirarlo todo desde fuera y volver. Él me quiere y lo demuestra. Si tiene que gritarme que puedo llegar a ser insoportable, lo hace. Y si tiene que decirme que puedo llegar a dónde sueño, también lo hace.
Se merece lo mejor y nunca he sabido dárselo. No terminaría de explicar las razones por las que merece ser feliz, y tampoco creo que os interesen.

A veces es obcecado, otras comprensivo. A veces se protege, otras intenta destruírse. Y ahí intento estar yo, para evitar que derribe lo que ha construído, sujetando la torre, explicándole que las cosas no son tan teribles como las ve, escuchando cómo dice que parece mentira que yo le diga eso.
Él es riberas, sombreros, besos y estaciones. Y, también, aviones, conciertos, cigarros y canciones. Playas, ferias, cines y fotos. Pero, si tuviera que definirle en una palabra, te diría que él es música.

Sé que a veces le encantaría mandarme a la mierda, y sé que muchas veces le he mandado yo. Y aún así, no abandonamos.
No somos fáciles, pero nos simplificamos. Él me ha sostenido cuando me empeñaba en caer. Y me ha abrazado, cuando la mayoría de la gente no lo ha hecho. Me ha comprado el vestido más feo que pudiera existir y ha encendido las luces de neón.

Sabe quién es y no se traiciona. Es mi espejo y, puede parecer exagerado decir esto, pero lo cierto es que, si no le hubiera conocido, no estaría donde estoy.

Él ya sabe que le quiero, aunque nunca haya llegado a creerlo.